Чужой

Она уже дав­но от­пусти­ла его. От­пусти­ла из мыс­лей. От­пусти­ла из ви­ду… Она спра­вилась с со­бой тог­да. Так по­чему же сей­час его при­сутс­твие бы­ло так оду­ря­юще? Его мол­ча­ние рож­да­ло в ее го­лове го­рячий шар. Ощу­щение его те­ла, рас­слаб­ленно от­ки­нув­ше­гося на спин­ку си­денья, пус­то­ту в жи­воте… Его взгляд… Его взгляд был… как при­кос­но­вение…