Спор с мажором

- Привет, красотка, - шепчу первое, что в голову приходит. Идиот.

Ксюха смотрит на меня с прищуром, выгибает бровь. Не доверяет.

- Чего надо, Зарецкий? – взгляд холодный, надменный. Пипец.

Обычно, когда я просил помочь, она смотрела иначе. А сейчас колючая, как еж.

- На свидание пойдешь со мной? – беру быка за рога, не давая ей очухаться.

- Тебя че, головой ударили? – усмехается.

- Я с серьезными намерениями, - играю бровями, а сам почему-то сжимаюсь внутри. Блин, да что такое?

- Я знаю, что вы постоянно на что-то спорите, - продолжает шептать в ухо. Держусь из последних сил. Разве можно так сексуально шептать, Серова?

- Все домашки и курсовые у тебя на руках, - дышит мне в ухо. – Значит, дело в споре. Что на этот раз, Макс?

Поворачиваюсь к ней так, что наши глаза и губы становятся так близко, так опасно, что…